Ляйс А.

        ЗИМНИЙ ПОРТ

Здесь так тихо. Стою и любуюсь.
Тишину не хочу разбудить.
Как прекрасно, мой Бог, что могу я
Постоянно сюда приходить.

Нет нигде таких великолепий,
Нет такой красоты, как у нас…
Эти сонно-тяжёлые цепи
И причал, что пустует сейчас.

Эти краны, что в дружном молчанье
Так тоскливо глядят в облака,
И морозное неба дыханье,
И замёрзшая эта река.

Эти голые мачты-указки –
Все в огне приходящего дня…
Эта снежно-железная сказка
Лучше сказки любой для меня.

И снега бесконечные эти.
И леса, что чернеют вдали.
И на розово-синем рассвете
Эти вросшие в лёд корабли.

   В ОСЕННЕМ ПАРКЕ

Сентябрь – это нежность.
Сентябрь – это грусть.
Она, как и прежде
Нахлынула… Пусть!
Пусть сердце тихонько
Болит и болит.
И ветер легонько
Листву шевелит.
И день пусть нежаркий,
И дремлет душа.
Я вновь в этом парке
Брожу не спеша.
Где спят карусели –
Уже до весны.

Кусты облысели,
Аллеи темны.
И где подорожник
Желтей, чем луна.
Где осень-художник
Разводит тона.
И бледною кистью
Рисует везде.
Где лодочки-листья
Плывут по воде.
Где краской незримой
Я как на доске
Любимое имя
Пишу на песке.

      СТАРЫЕ ДВОРЫ

Мои старые дворы
С двухэтажными домами…
Я уже сроднился с вами,
Вы всегда ко мне добры.
И по-своему мудры –
Не дворцы и не палаты,
Не гостиницы… Куда там?!
Просто – старые дворы.

В них душа живёт моя.
В них всё так же, словно птица,
Детство глупое резвится,
Как давно резвился я.
В них осталось навсегда
Всё, что я любил когда-то:
Игры, лица, судьбы, даты,
Лет счастливых череда.
Мои старые дворы
С двухэтажными домами,
Смотрит вашими глазами
Красота былой поры.
Сердце хочет заглянуть
В день давно уже прошедший…
И с обидой сумасшедшей
Понимаю – не вернуть.

         МОЙ ГОРОД

Я не был трудягой-героем,
Сосны топором не тесал.
И я этот город не строил.
И гимнов ему не писал.
Ничем я его не прославил,
Проблем я его не решал.
Следа в нём, увы, не оставил,
И подвигов не совершал.
Но это тот город, который,
Где б ни был я, манит рекой.
Я рад, что он есть, этот город,
И рад, что он всё-таки мой.

     НОЧНЫЕ ОГНИ

  Огни ночного города
  Мерцают вдалеке.
  Как звёзды в море холода,
  Как свет на маяке.

  Под вечер зажигается
  Далёкий этот свет,
  Как будто посылается
  Оттуда мне привет.

  Там тоже кто-то, видимо,
  Без сна, как я, сидит.
  И для меня невидимый
  В ночную тьму глядит.

  В самом себе копается,
  Всё курит у окна
  Или над рифмой мается,
  Да не идёт она.

  Пусть тьмою даль безбрежную
  Опять заволокло,
  А на душе по-прежнему,
  Спокойно и светло.
  И нет в ней места холоду,
  Унынью и тоске,
  Покуда звёзды города
  Мерцают вдалеке.

      ПОЭЗИЯ ГОРОДА

Он мне дарит поэзию зданий.
Шумных улиц, дворов, новостей.
И неясных вдали очертаний,
И машин всевозможных мастей.
Он мне дарит огни и витрины,
Сигарет одинокий туман.
А названья кафе, магазинов
Я читаю почти как роман.
Он с утра меня всюду встречает
И приветствует сотнями глаз.
С ним я времени не замечаю,
Удивляюсь ему каждый раз.
Он собою меня согревает.
Для меня зажигает свой свет.
По-приятельски мне доверяет
Чью-то радость, беду и секрет.
Он бросает мне запах сирени,
Или резкие чьи-то духи...
Словно другу, без всяких стеснений,
Город сам мне читает стихи.