Бурашников  Н.

      НА РОДИНЕ

Уголок моей отчизны,
Низкое крылечко.
Нащепав сухой лучины,
Разжигаю печку.

Разжигаю неторопко,
С пониманьем дела.
Озарив бока подтопка,
Пламя загудело.

Заплясало на поленьях
Жарко и с подскоком.
Перед ним я на коленях,
Словно перед богом.

И скрипит мороз украдкой
Половицей в сенцах.
И, как в детстве, сладко-сладко
Замирает сердце!

                    * * *

Ни ворот, ни родимого дома…
Полдеревни сломали уже,
Поселили в квартире знакомых
На девятом, считай, этаже.

Печки нет. Но светло и не сыро,
Значит, милые, всё не беда.
Лишь назвать отчим домом квартиру
Вы не сможете никогда.

Что поделать – эпоха такая.
Не смотрите же грустно в поля:
Человек ко всему привыкает,
Лишь осталась бы отчей земля…

               * * *

Город,- спи. Спи крепким сном.
Пусть во сне тебе приснится,
Как пришёл ты босиком
В лес, к ручью, воды напиться.
Вспомни детство давних лет,
Начинался ты с избушки:
За окошком – дивный лес,
Под окошком – незабудки…